La mejor forma de explicar ciertas cosas, como diría Bucay es con un cuento… y aquí me propongo contaros el “por qué” de los sentimientos…
Una vez se reunieron todos los sentimientos y cualidades de los hombres.
EL ABURRIMIENTO bostezaba, como siempre, cuando LA LOCURA les propuso:
- ¡Vamos a jugar al escondite!
LA INTRIGA levantó la ceja, intrigada, mientras LA CURIOSIDAD, sin poder contenerse,
preguntaba: ¿Al escondite? ¿Y cómo es eso?
- Es un juego -explicó LA LOCURA-, Yo me tapo la cara y comienzo a contar, desde uno hasta un millón. Ustedes se esconden, y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego.
EL ENTUSIASMO bailó, secundado por LA EUFORIA.
LA ALEGRÍA dio tantos saltos que terminó por convencer a LA DUDA, e incluso a LA APATÍA, a quien nunca le interesaba nada.
Pero no todos quisieron participar.
LA VERDAD prefirió no esconderse. ¿Para qué?, si al final siempre la hallaban.
LA SOBERBIA opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido suya).
LA COBARDÍA prefirió no arriesgarse.
- Uno, dos, tres... -comenzó a contar LA LOCURA- La primera en esconderse fue LA PEREZA que, como siempre, se dejó caer tras la primera piedra del camino.
LA FE subió al cielo. LA ENVIDIA se escondió tras la sombra DEL TRIUNFO, que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto.
LA GENEROSIDAD casi no alcanzaba a esconderse; cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos.
¿Que si un lago cristalino? Ideal para LA BELLEZA, pensaba.
¿Que si la hendija de un árbol? Perfecto para LA TIMIDEZ.
¿Que si el vuelo de la mariposa? Lo mejor para LA VOLUPTUOSIDAD.
¿Que si una ráfaga de viento? Magnífico para LA LIBERTAD.
Así terminó por ocultarse en un rayito de sol.
EL EGOÍSMO, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo... pero sólo para él.
LA MENTIRA se escondió en el fondo de los océanos (mentira, en realidad se escondió detrás del arco iris).
LA PASIÓN y EL DESEO se fueron juntos al centro de los volcanes.
EL OLVIDO... se me olvidó donde se escondió... pero eso no es lo importante.
Cuando LA LOCURA contaba 999.999,
EL AMOR aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado... hasta que divisó un rosal.
Enternecido, decidió esconderse entre sus rosas.
- ¡Un millón! - gritó LA LOCURA- y comenzó a buscar.
La primera en aparecer fue LA PEREZA, a solo tres pasos de la piedra más cercana.
Después escuchó a LA FE, en el cielo, discutiendo con Dios sobre teología.
A LA PASIÓN y EL DESEO los sintió en el vibrar de los volcanes.
En un descuido encontró a LA ENVIDIA, y así pudo deducir dónde estaba EL TRIUNFO.
AL EGOÍSMO no tuvo ni que buscarlo, el solito salió disparado de su escondite, que había resultado ser un nido de avispas.
De tanto caminar, LA LOCURA sintió sed; al acercarse al lago descubrió a LA BELLEZA.
Con LA DUDA resultó más fácil todavía: la encontró sentada sobre una cerca, sin decidir aún de que lado esconderse.
Así fue encontrando a todos, AL TALENTO entre la hierba fresca; a LA ANGUSTIA en una oscura cueva; a LA MENTIRA detrás del arco iris (mentira, estaba en el fondo del océano) y hasta EL OLVIDO... que ya se le había olvidado que estaba jugando al escondite.
Pero EL AMOR no aparecía por ningún sitio.
LA LOCURA buscó desesperada, detrás de cada árbol bajo, en el fondo de las lagunas, debajo de las piedras, en la cima de las montañas. Se volvió loca buscando.
Cuando estaba por darse por vencida, divisó un rosal.
Sonriendo, tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas.
De pronto se escuchó un doloroso grito.
¡Las espinas habían herido en los ojos AL AMOR!
LA LOCURA no sabía que hacer para disculparse.
Lloró, rogó, imploró, pidió perdón, y hasta prometió ser su lazarillo.
Desde entonces, desde que por primera vez se jugó al escondite, EL AMOR es ciego, y.................. LA
LOCURA siempre lo acompaña.
martes, 27 de septiembre de 2011
viernes, 23 de septiembre de 2011
NOSOTROS QUE NOS QUEREMOS TANTO.
La música es la vida, es un torrente que inunda los sentidos, una forma de sentir y vivir.
El hogar es el descanso este guerrero, mi remanso de paz. Hoy llegue y lo primero que hice fue pasar mis dedos por cada uno de los discos que adornan los estantes de mi comedor, uno tras otro leyendo el autor y que estaría este dispuesto a regalarme para sosegar mi corazón, esta alma inquieta y cansada...¡¡¡ Ravel !!! Maurice para los amigos, siempre me motivo su bolero, quizás su obra mas popular, un ondulante tema morisco que va creando inexorablemante un climax irresistible... me encanta.
La música suena.. cada vez mas intensa, envolviendo mi piel con sus notas y dejando volar mi imaginacion...
"...Aquella mañana de invierno de 1982, una carta sellada en Jerusalén llamo mi atención. Por su nula capacidad de escribir, el hermano Philippe se la había dictado a uno de sus amigos.
Querido, hermano mio:
-Dicen que para que una rosa sea bella hay que sacrificar a veces algunas ramas del rosal - comenzaba la misiva desde la abadía de los Siete Dolores- después del accidente que me privo de mis miembros, no he sentido brotar en mi la savia de esa rosa. Al contrario; me he visto arrastrada por los gritos de la cólera, por los sollozos de la reveldia. Ni siquiera con el afecto de todos los que me rodean he conseguido superar mi desventura, encontrar en Dios las fuerzas para aceptar lo que humanamente he perdido.
Si embargo, después de la visita a mi habitación del hospital de una joven israelí, también paralitica en su silla de ruedas, me he sumergido en la esperanza. Esa muchacha me invito a brindar <<por la vida>>. Alejo mi amargura, barrio mi rabia. Sentí que debía dejar de padecer, asumir al fin mi desgracia, realizarme en otro camino. Pero cuando regrese al monasterio, el mundo basculo de nuevo, los demonios de la rebeldía me volvieron a atormentar. Rebeldía contra Dios creador de vida, rebeldía contra los sanos que me rodean. Mi invalidez me apartaba de todo lo que estuviera vivo. Me volvía egoísta, me centraba en mi misma, abolía todo lo demás. Sin embargo, yo quería luchar contra aquel decaimiento.
¿Cuantas veces habré intentado hacer acopio de mi fe para pensar en Cristo crucificado? Entonces, una voz me decía: << No desprecies tu sufrimiento. Ya no puedes moverte, ya no puedes participar en el trabajo de los demás, pero tienes a Dios y, con El, puedes salvar al mundo...>>"
Y la música sigue sonando... Realmente muchas veces nos sentimos inválidos y perdidos, avandonados entre tanta gente. No entendemos la razón del sufrimiento, pero yo se, lo se... que solo es una etapa que nos muestra otra oportunidad de cambiar todo, de caminar hacia delante...
Pero que bonito suena el Bolero de Ravel y como extrañe el olor a canela de mi casa, una fragancia que enjuga mi alma y me da fuerzas, ganas de amar.
Si perdiste un poquito de tu tiempo y llegaste a leerme hasta aquí te diré algo... ¡¡¡Somos afortunados!!! unos mimados y consentidos.
Buen fin de semana
Ángel.
El hogar es el descanso este guerrero, mi remanso de paz. Hoy llegue y lo primero que hice fue pasar mis dedos por cada uno de los discos que adornan los estantes de mi comedor, uno tras otro leyendo el autor y que estaría este dispuesto a regalarme para sosegar mi corazón, esta alma inquieta y cansada...¡¡¡ Ravel !!! Maurice para los amigos, siempre me motivo su bolero, quizás su obra mas popular, un ondulante tema morisco que va creando inexorablemante un climax irresistible... me encanta.
La música suena.. cada vez mas intensa, envolviendo mi piel con sus notas y dejando volar mi imaginacion...
"...Aquella mañana de invierno de 1982, una carta sellada en Jerusalén llamo mi atención. Por su nula capacidad de escribir, el hermano Philippe se la había dictado a uno de sus amigos.
Querido, hermano mio:
-Dicen que para que una rosa sea bella hay que sacrificar a veces algunas ramas del rosal - comenzaba la misiva desde la abadía de los Siete Dolores- después del accidente que me privo de mis miembros, no he sentido brotar en mi la savia de esa rosa. Al contrario; me he visto arrastrada por los gritos de la cólera, por los sollozos de la reveldia. Ni siquiera con el afecto de todos los que me rodean he conseguido superar mi desventura, encontrar en Dios las fuerzas para aceptar lo que humanamente he perdido.
Si embargo, después de la visita a mi habitación del hospital de una joven israelí, también paralitica en su silla de ruedas, me he sumergido en la esperanza. Esa muchacha me invito a brindar <<por la vida>>. Alejo mi amargura, barrio mi rabia. Sentí que debía dejar de padecer, asumir al fin mi desgracia, realizarme en otro camino. Pero cuando regrese al monasterio, el mundo basculo de nuevo, los demonios de la rebeldía me volvieron a atormentar. Rebeldía contra Dios creador de vida, rebeldía contra los sanos que me rodean. Mi invalidez me apartaba de todo lo que estuviera vivo. Me volvía egoísta, me centraba en mi misma, abolía todo lo demás. Sin embargo, yo quería luchar contra aquel decaimiento.
¿Cuantas veces habré intentado hacer acopio de mi fe para pensar en Cristo crucificado? Entonces, una voz me decía: << No desprecies tu sufrimiento. Ya no puedes moverte, ya no puedes participar en el trabajo de los demás, pero tienes a Dios y, con El, puedes salvar al mundo...>>"
Y la música sigue sonando... Realmente muchas veces nos sentimos inválidos y perdidos, avandonados entre tanta gente. No entendemos la razón del sufrimiento, pero yo se, lo se... que solo es una etapa que nos muestra otra oportunidad de cambiar todo, de caminar hacia delante...
Pero que bonito suena el Bolero de Ravel y como extrañe el olor a canela de mi casa, una fragancia que enjuga mi alma y me da fuerzas, ganas de amar.
Si perdiste un poquito de tu tiempo y llegaste a leerme hasta aquí te diré algo... ¡¡¡Somos afortunados!!! unos mimados y consentidos.
Buen fin de semana
Ángel.
miércoles, 21 de septiembre de 2011
LA TRAGEDIA
Hoy estoy en Madrid y encerrado en el hotel, bien comido y mirando esa camita que me dice...¡¡¡ven!!! estoy casi listo para dar rienda suelta y mi necesaria siesta.
¿Tragedia? Quizás el titulo no sea conforme con mi vida o mi estado anímico, la tragedia es por tanta miseria que hay en el mundo.
Mi pregunta es la siguiente:
¿Por qué sufre el ser humano? Si tomamos la biblia por ejemplo dice.. "Lo que es bueno viene de ti, ¡oh mi Señor! lo que es malo también viene de ti, mi señor. Por lo tanto, ¿que he de temer" y aún así, sufrimos.
Hay que tomar en consideracion que de diez problemas que tengamos, nueve de ellos son creados por nosotros mismos, a través de la culpa, del autocastigo, de la autocompasion.
Creo que estoy divagando UPSSSS... llevo unos días agotadores... pero.. ¿por qué sufre el hombre?
ANGEL.
jueves, 15 de septiembre de 2011
El eco de tu voz
No hay nada mas dulce que el aroma impregnado en mi piel... eso no me lo quitara nunca nadie...
miércoles, 14 de septiembre de 2011
CRUZANDO LA PUERTA DE LA ESPERANZA
Porque la esperanza, es lo ultimo que tenemos que perder...
Angel.
Angel.
MI BARRIO...
Hoy desperté temprano y en paz conmigo, la noche me envolvió con su negro manto y me permitio soñar lo mas lindo, soñar contigo.
Mis mañanas son bucles repetitivos y a la vez hermosas. En mis desayunos en "el paraíso" que así se llama el bar, siempre somos los mismos, los mismos cafés, las tostadas y sus mantequillas. Las mamas pidiendo relax después de dejar a sus niños en los colegios y Tania la camarera, sin dejar de saludar y dar los buenos días.
Mi barrio es curioso, aquí le rezamos a Ala, Mahoma, Buda y a Dios, distintos nombres para un mismo corazón y un mismo espíritu. Aquí se habla chino, japones, francés, árabe, latino y castellano, somos el barrio mas castizo, el barrio con mas colores, el barrio donde niños negros, blancos y amarillos comparten el mismo helado y la misma pelota. Somos sin dudar, como su bar, que es el ombligo... "El Paraíso"
Días atrás viendo la television me sorprendí y a la vez me asuste del racismo que reina en este mundo, incomprensible para mi y mi barrio, donde hace mas de 50 años vivimos con orgullo la mezcla de culturas y razas, aquí tuvimos el primer policía negro, el primer alcalde de barrio árabe y rabinos vestidos de terciopelo negro enseñando el talmud. El desprecio es la ignorancia, el rechazo es la incomprensión, el odio es el miedo.
Yo vivo en el Barrio del Carmen, donde el novio es castellano y la novia es árabe, donde el tío es judío y la tía es venezolana, donde la madre es Argentina y el padre hindú. Mi barrio huele miel y almendras, azahar, comino, hierbabuena, te de manzana, canela, tomillo y romero.
Si un día quieres vivir en el paraíso, ni lo pienses dos veces.. El barrio es la muestra.
ANGEL.
Mis mañanas son bucles repetitivos y a la vez hermosas. En mis desayunos en "el paraíso" que así se llama el bar, siempre somos los mismos, los mismos cafés, las tostadas y sus mantequillas. Las mamas pidiendo relax después de dejar a sus niños en los colegios y Tania la camarera, sin dejar de saludar y dar los buenos días.
Mi barrio es curioso, aquí le rezamos a Ala, Mahoma, Buda y a Dios, distintos nombres para un mismo corazón y un mismo espíritu. Aquí se habla chino, japones, francés, árabe, latino y castellano, somos el barrio mas castizo, el barrio con mas colores, el barrio donde niños negros, blancos y amarillos comparten el mismo helado y la misma pelota. Somos sin dudar, como su bar, que es el ombligo... "El Paraíso"
Días atrás viendo la television me sorprendí y a la vez me asuste del racismo que reina en este mundo, incomprensible para mi y mi barrio, donde hace mas de 50 años vivimos con orgullo la mezcla de culturas y razas, aquí tuvimos el primer policía negro, el primer alcalde de barrio árabe y rabinos vestidos de terciopelo negro enseñando el talmud. El desprecio es la ignorancia, el rechazo es la incomprensión, el odio es el miedo.
Yo vivo en el Barrio del Carmen, donde el novio es castellano y la novia es árabe, donde el tío es judío y la tía es venezolana, donde la madre es Argentina y el padre hindú. Mi barrio huele miel y almendras, azahar, comino, hierbabuena, te de manzana, canela, tomillo y romero.
Si un día quieres vivir en el paraíso, ni lo pienses dos veces.. El barrio es la muestra.
ANGEL.
martes, 13 de septiembre de 2011
En la orilla del río... Solo somos hojas en el olvido
"A orillas del río piedra me senté y llore. Los recuerdos de aquella noche son confusos y vagos. Sólo sé que estuve cerca de la muerte, pero no recuerdo cómo es su rostro, ni adónde me llevaba."
Es curioso, que fácil puede resultar sufrir por una causa o por amor, un objetivo o cualquier misión encomendada al alma. Tengo el convencimiento que tal sensación engrandece el espíritu.
Lloramos las ausencias en estos veranos salpicados ya de otoño, que arrastra hojas viejas a nuestro corazón, dejando escarchadas las palabras y montes de hielo en nuestra alma desnuda y rota.
Si... Lloramos como única forma de limpiar los arañazos en nuestro cuerpo mordido por el tiempo, como la única forma de tranquilizar nuestros labios agrietados y fríos, que tan solo pueden revivir cuando rozan otros labios en el húmedo oasis de un beso.
Una religión, una vocacion: La de que nos amemos hasta destrozar nuestras entrañas cuando el mundo quiere vencernos, nos quiere separar y nos pone distancias imposibles, insalvables...
Es curioso, que fácil puede resultar sufrir por una causa o por amor, un objetivo o cualquier misión encomendada al alma. Tengo el convencimiento que tal sensación engrandece el espíritu.
Lloramos las ausencias en estos veranos salpicados ya de otoño, que arrastra hojas viejas a nuestro corazón, dejando escarchadas las palabras y montes de hielo en nuestra alma desnuda y rota.
Si... Lloramos como única forma de limpiar los arañazos en nuestro cuerpo mordido por el tiempo, como la única forma de tranquilizar nuestros labios agrietados y fríos, que tan solo pueden revivir cuando rozan otros labios en el húmedo oasis de un beso.
Una religión, una vocacion: La de que nos amemos hasta destrozar nuestras entrañas cuando el mundo quiere vencernos, nos quiere separar y nos pone distancias imposibles, insalvables...
domingo, 11 de septiembre de 2011
MY LIFE ( Tarde de toros...)
Septiembre de mi adolescencia... Como cada año en estas fechas Murcia se llena de fiesta, 15 días donde el clamor y las familias comparten esos ratitos sublimes llenos de recuerdos y como no... Siempre recordare a mi tío Cúrro queriendo ser torero.
Yo no se exactamente como sera en otros sitios y plazas, pero aquí sabes que van a los toros porque por bandolera, cada familia lleva un jamón, vino, dos ogazas de pan y una gran nevera llena de cervezas y refrescos. Aquí hacemos intermedio, y al tercer toro, como debe de ser, todo el mundo a merendar y a saludar a viejos conocidos y familiares...
... Como cada domingo que teníamos toros me desperté temprano, el olor a jabón de afeitar de mi padre y su característico after shave nos anunciaba que ya era la hora de ponernos en pie. Lo estoy viendo con su pelo negro y brillante, su traje cruzado y el nudo de corbata siempre perfecto, impecable. Mi mama desde la cocina nos recamaba y nosotros mientras, luchabamos por tomar posesión del baño. Mi padre no permitia vernos sin asear y sin peinar ponernos a desayunar, que días y que recuerdos...
Hoy toma la alternativa mi tío, curiosamente se tuvo que comprar el toro, el traje se lo alquilaron sus hermanos y mi padre sin dejar de hablar nos decía... "por Dios que no haga mucho el ridículo. Según me contaron tomo un par de clases practicas/teóricas con un primo tercero o cuarto, no se bien, llamado "EL CAGANCHO" que nunca paso de ser novillero y que a los sobrinos, como el nos decía, contaba batallas de corneadas, orejas cortadas y vueltas al ruedo, mientras nosotros boquiabiertos solo exclamásemos.. ohhhh
Sonaron clarines y timbales y esa puerta se abrió, yo como nunca había visto un toro tan cerca, me pareció que se paso mas de media hora saliendo toro, pero que feo era el condenado y ademas esa peste a corral y estiércol. Sentados en la barrera estábamos los primos, Angel Luis, José Angel, Emilio, Angel, Curro, Antonio, dos angeles mas y yo, como se lee, el nombre de mi abuelo, por parte de mi papa, casi lo llevamos todos los nietos. Mis primas estaban detrás, bellas, lindas, con unos sombreros grandiosos y llenas de risas, la verdad que el traje a mi tío, le quedaba como a un cristo dos pistolas...
Llego la hora y entre empujones literalmente echaron a Curro al ruedo y a mi padre lo recuerdo ajustándole la montera y diciéndole... "no hagas mucho el ridículo" lo que paso después es confuso, se que la montera salio hacia el tendido y mi tío corría como alma que lleva el diablo... risas, aplausos y mucho espontáneo intentando darle un pase a ese toro, que sabia hasta latín después de haber participado en mas de un encierro.
Mis recuerdos de las ferias de septiembre en Murcia son mil y variados, pero este en concreto lo recordamos con mucho cariño. Yo contaba con unos 12 años creo y fue la primera vez que mi hermana María de los Ángeles se empeño en afeitarme esa carrera de hormigas que sombreaban bajo mi nariz.
A mis 18 años me fui a la academia de infantería de Toledo, mi padre perplejo me dijo... "aun no entiendo como tu puedes hacer el servicio militar" pero eso.. es otra historia....
CONTINUARA
Yo no se exactamente como sera en otros sitios y plazas, pero aquí sabes que van a los toros porque por bandolera, cada familia lleva un jamón, vino, dos ogazas de pan y una gran nevera llena de cervezas y refrescos. Aquí hacemos intermedio, y al tercer toro, como debe de ser, todo el mundo a merendar y a saludar a viejos conocidos y familiares...
... Como cada domingo que teníamos toros me desperté temprano, el olor a jabón de afeitar de mi padre y su característico after shave nos anunciaba que ya era la hora de ponernos en pie. Lo estoy viendo con su pelo negro y brillante, su traje cruzado y el nudo de corbata siempre perfecto, impecable. Mi mama desde la cocina nos recamaba y nosotros mientras, luchabamos por tomar posesión del baño. Mi padre no permitia vernos sin asear y sin peinar ponernos a desayunar, que días y que recuerdos...
Hoy toma la alternativa mi tío, curiosamente se tuvo que comprar el toro, el traje se lo alquilaron sus hermanos y mi padre sin dejar de hablar nos decía... "por Dios que no haga mucho el ridículo. Según me contaron tomo un par de clases practicas/teóricas con un primo tercero o cuarto, no se bien, llamado "EL CAGANCHO" que nunca paso de ser novillero y que a los sobrinos, como el nos decía, contaba batallas de corneadas, orejas cortadas y vueltas al ruedo, mientras nosotros boquiabiertos solo exclamásemos.. ohhhh
Sonaron clarines y timbales y esa puerta se abrió, yo como nunca había visto un toro tan cerca, me pareció que se paso mas de media hora saliendo toro, pero que feo era el condenado y ademas esa peste a corral y estiércol. Sentados en la barrera estábamos los primos, Angel Luis, José Angel, Emilio, Angel, Curro, Antonio, dos angeles mas y yo, como se lee, el nombre de mi abuelo, por parte de mi papa, casi lo llevamos todos los nietos. Mis primas estaban detrás, bellas, lindas, con unos sombreros grandiosos y llenas de risas, la verdad que el traje a mi tío, le quedaba como a un cristo dos pistolas...
Llego la hora y entre empujones literalmente echaron a Curro al ruedo y a mi padre lo recuerdo ajustándole la montera y diciéndole... "no hagas mucho el ridículo" lo que paso después es confuso, se que la montera salio hacia el tendido y mi tío corría como alma que lleva el diablo... risas, aplausos y mucho espontáneo intentando darle un pase a ese toro, que sabia hasta latín después de haber participado en mas de un encierro.
Mis recuerdos de las ferias de septiembre en Murcia son mil y variados, pero este en concreto lo recordamos con mucho cariño. Yo contaba con unos 12 años creo y fue la primera vez que mi hermana María de los Ángeles se empeño en afeitarme esa carrera de hormigas que sombreaban bajo mi nariz.
A mis 18 años me fui a la academia de infantería de Toledo, mi padre perplejo me dijo... "aun no entiendo como tu puedes hacer el servicio militar" pero eso.. es otra historia....
CONTINUARA
jueves, 8 de septiembre de 2011
MY LIFE
Un día de invierno sombrío y lluvioso, en casa de mi abuelita se me escucho por primera vez cuando Doña Carmen, la matrona de la familia y mil mas, me agarro de las piernitas y me pego los dos primeros azotes que me llenaron de aire y vida. Es curioso que nada mas nacer ya recibas golpes y como replica dejes caer lágrimas saladitas y un grito de desconsuelo..
Tengo el orgullo de ser Murciano de pura cepa, de mi tierra solo diré que sus olores, sus sabores y colores son el pincel del mismo Dios, un capricho con aroma de azahar y reino de soñadores, cuna de reyes y camino de trotamundos, hoy por hoy, tenemos mas hermanos fuera que en la misma Murcia.
Mi primer recuerdo fue a los 4 añitos, un día de Reyes Magos cuando mi primo José Antonio que rompió mi futbolin en la tienda de mi abuelita Carmita, aun no se por qué esa imagen la guardo en mi mente, quizás fue mi primera lección ante la vida... "todo lo que mas desees y ames, tiende a romperse o te lo rompen".
Mi abuelita Carmita fue una gran mujer, hija de comerciantes, nunca llego a trabajar en la vida!! De su sustento y necesidad se ocupo Don Antonio, mi abuelo que con 16 años llego desde un pueblito, Santomera, a trabajar en una droguería y cada jornada hacia 10 kilómetros de ida y otros tantos de vuelta a pie, para poder llevar sustento a sus hermanos... pero eso.. es otra historia.
Retomando mi vida, diré que soy el tercero de cinco hermanos y por ser el primer varón mimado y consentido hasta que llego mi hermanita, que quitandome trono y lugar en cama de mis padres, me mando a dormir con mi tío Francisco, un tipo genial y hoy por hoy diré que es la persona mas inteligente que conozco.
Los años se sucedieron entre corrales de conejos, viajes al pueblo con los abuelos y largas caminatas por la playa detrás de alguna caracola que sumar a mi colección. Los veranos fueron maravillosos, los inviernos en la candidez del hogar eran puro amor del bueno y mi padre, muy discreto siempre, buscaba el momento justo para comerse a besos a mi madre, que entre risas le hacia un guiño y le mandaba un beso volador.
Mi madre es y sera siempre la piedra angular de mi familia, la union de cada uno de nosotros, siempre cariñosa y con un beso que dar siempre. Su trabajo fue criarnos y darnos la fé. Recuerdo con añoranza las tardes de domingo bajo la mesa de camilla y esos tazones de chocolate, el olor de su piel, sus manos, sus ojitos llenos de vida y los abrazos tiernos a cada nuevo despertar. Mi madre la hacedora de mi vida, me enseño a no tenerle miedo a nada, a asumir responsabilidades, a respetar a mis hermanas que como mujeres son el bien mas preciado, lo unico que me decia es... "nunca des un paso hacia atras ni para tomar impulso cariño, pues lo unico que puedes perder es la vida. La amo con locura.
Mi padre fue mi héroe y lo es hoy en día, se que Dios lo reclamo por su dedicación y constancia, por sus recursos cuando no teniamos nada, por su bondad y saber crear magia ante la abversidad. Trabajo de albañil con su padre y ya con 9 añitos yo arrimaba el capazo para ayudar, aunque le me decía... "Nene, esto no es para ti, le echas ganas pero me haces hacer el trabajo dos veces" Yo solo queria que no trabajara tanto, tenia las rodillas rotas y encallecidas de poner baldosas, así que cuando lo escuchaba poner el café de un salto estaba yo listo y vestido a la puerta de la casa.
Un día papa se accidento, recuerdo como si fuera hoy, cuando Juanito, un peón de albañil y el brochas ( no recuerdo con pesar su nombre) lo llevaron a casa, tenia los dos tobillos rotos y una mueca de dolor traspasaba su cara, sufrió mas por no poder traer el pan, que por sus piernas y en ese momento empezó un calvario y una muestra de amor de Dios hacia la familia López Candel.
Mi hermana Inma dejo de estudiar y se coloco en una tienda de ropas, tengo que decir de ella es divina, pura raza y con un tesón al trabajo sin limites. Mi hermana Geles se fue a ayudar a mis abuelos y como paga le daban algunas monedas que celosamente traía a casa. Mi hermano Antonio tenia 6 años y yo 10, así que no podíamos mas que ir de tienda en tienda recogiendo cartones, amotonandolos y haciendo pis los dos, en los del centro, para que pesaran mas, y así sacar unas pesetas que mi madre sabiamente ocupaba para darnos de comer. Creo que soy la persona que mas patatas comió del mundoooo, muy ricas por cierto. Mi hermana Mari, la recuerdo siempre delicadita y encantadora, ayudando a mi madre en sus tareas mientras salíamos cada mañana, sin miedos y a buscar el pan y la sal.
Así pasamos unos años y gracias a Dios, con mis 14 yo seguía estudiando y a los 18 ya tenia mi titulo de mercantil y administración de empresas, la verdad que recuerdo esa época con amor, con cariño y siempre guardare para mi la imagen de mi padre sacando del bolsillo una servilleta de bar, dentro unas almendras y como él las ponía en la mesa de la cocina para que tomáramos una cada uno.
Como no quiero ser extenso...... CONTINUARA....
Tengo el orgullo de ser Murciano de pura cepa, de mi tierra solo diré que sus olores, sus sabores y colores son el pincel del mismo Dios, un capricho con aroma de azahar y reino de soñadores, cuna de reyes y camino de trotamundos, hoy por hoy, tenemos mas hermanos fuera que en la misma Murcia.
Mi primer recuerdo fue a los 4 añitos, un día de Reyes Magos cuando mi primo José Antonio que rompió mi futbolin en la tienda de mi abuelita Carmita, aun no se por qué esa imagen la guardo en mi mente, quizás fue mi primera lección ante la vida... "todo lo que mas desees y ames, tiende a romperse o te lo rompen".
Mi abuelita Carmita fue una gran mujer, hija de comerciantes, nunca llego a trabajar en la vida!! De su sustento y necesidad se ocupo Don Antonio, mi abuelo que con 16 años llego desde un pueblito, Santomera, a trabajar en una droguería y cada jornada hacia 10 kilómetros de ida y otros tantos de vuelta a pie, para poder llevar sustento a sus hermanos... pero eso.. es otra historia.
Retomando mi vida, diré que soy el tercero de cinco hermanos y por ser el primer varón mimado y consentido hasta que llego mi hermanita, que quitandome trono y lugar en cama de mis padres, me mando a dormir con mi tío Francisco, un tipo genial y hoy por hoy diré que es la persona mas inteligente que conozco.
Los años se sucedieron entre corrales de conejos, viajes al pueblo con los abuelos y largas caminatas por la playa detrás de alguna caracola que sumar a mi colección. Los veranos fueron maravillosos, los inviernos en la candidez del hogar eran puro amor del bueno y mi padre, muy discreto siempre, buscaba el momento justo para comerse a besos a mi madre, que entre risas le hacia un guiño y le mandaba un beso volador.
Mi madre es y sera siempre la piedra angular de mi familia, la union de cada uno de nosotros, siempre cariñosa y con un beso que dar siempre. Su trabajo fue criarnos y darnos la fé. Recuerdo con añoranza las tardes de domingo bajo la mesa de camilla y esos tazones de chocolate, el olor de su piel, sus manos, sus ojitos llenos de vida y los abrazos tiernos a cada nuevo despertar. Mi madre la hacedora de mi vida, me enseño a no tenerle miedo a nada, a asumir responsabilidades, a respetar a mis hermanas que como mujeres son el bien mas preciado, lo unico que me decia es... "nunca des un paso hacia atras ni para tomar impulso cariño, pues lo unico que puedes perder es la vida. La amo con locura.
Mi padre fue mi héroe y lo es hoy en día, se que Dios lo reclamo por su dedicación y constancia, por sus recursos cuando no teniamos nada, por su bondad y saber crear magia ante la abversidad. Trabajo de albañil con su padre y ya con 9 añitos yo arrimaba el capazo para ayudar, aunque le me decía... "Nene, esto no es para ti, le echas ganas pero me haces hacer el trabajo dos veces" Yo solo queria que no trabajara tanto, tenia las rodillas rotas y encallecidas de poner baldosas, así que cuando lo escuchaba poner el café de un salto estaba yo listo y vestido a la puerta de la casa.
Un día papa se accidento, recuerdo como si fuera hoy, cuando Juanito, un peón de albañil y el brochas ( no recuerdo con pesar su nombre) lo llevaron a casa, tenia los dos tobillos rotos y una mueca de dolor traspasaba su cara, sufrió mas por no poder traer el pan, que por sus piernas y en ese momento empezó un calvario y una muestra de amor de Dios hacia la familia López Candel.
Mi hermana Inma dejo de estudiar y se coloco en una tienda de ropas, tengo que decir de ella es divina, pura raza y con un tesón al trabajo sin limites. Mi hermana Geles se fue a ayudar a mis abuelos y como paga le daban algunas monedas que celosamente traía a casa. Mi hermano Antonio tenia 6 años y yo 10, así que no podíamos mas que ir de tienda en tienda recogiendo cartones, amotonandolos y haciendo pis los dos, en los del centro, para que pesaran mas, y así sacar unas pesetas que mi madre sabiamente ocupaba para darnos de comer. Creo que soy la persona que mas patatas comió del mundoooo, muy ricas por cierto. Mi hermana Mari, la recuerdo siempre delicadita y encantadora, ayudando a mi madre en sus tareas mientras salíamos cada mañana, sin miedos y a buscar el pan y la sal.
Así pasamos unos años y gracias a Dios, con mis 14 yo seguía estudiando y a los 18 ya tenia mi titulo de mercantil y administración de empresas, la verdad que recuerdo esa época con amor, con cariño y siempre guardare para mi la imagen de mi padre sacando del bolsillo una servilleta de bar, dentro unas almendras y como él las ponía en la mesa de la cocina para que tomáramos una cada uno.
Como no quiero ser extenso...... CONTINUARA....
miércoles, 7 de septiembre de 2011
NANA DE LA CEBOLLA
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño
nunca despiertes.
Triste llevo la boca
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño el la doble
luna del pecho
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño
nunca despiertes.
Triste llevo la boca
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño el la doble
luna del pecho
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
domingo, 4 de septiembre de 2011
Y otro dia mas...
Hoy desperte... un día mas, la hora de siempre y la resaca emocional de cada dia. Me enfrento al ordenador y busco esa canción que como su titulo dice "Tú piel" me hace sentirme peor, mientras... ordeno la mesa y me preparo mi primer café. Lucho en un cuadrilátero sin cuerdas ni rival, con esa desesperación de mirar mil frases inconexas manuscritas en un papel, un poema que ya no tiene rostro, libros, cuentos y un trocito de papel con el que limpiar las migas de mis sueños, esos que rasgue sin esperanzas.
Echado en mi sofá, intento buscar el cielo y robar una estrellita, aunque no se... si alguna ves la hubo. No tengo donde salir a correr, no se a quien pedir auxilio, no se donde buscar para encontrarme a mi mismo. Destapaste mi alma a una locura infinita, me enseñaste el lugar exacto donde poder tocar los sentimientos con los dedos, sentí el tacto aterciopelado de un beso. Olí la fragancia de tu alma, cada latido, la luz de tu mirada, me enseñaste un camino donde nada termina, nada podía afectarme salvo la neblina de una vida. Esa misma vida a la cual pertenezco y me pertenece.
Opresión en mi pecho. Todo me lastima. Me falta el aire y me vuelven a sobrar los latidos, y como cada día, vuelvo a guardar mi alma en una bolsita de papel que mas tarde quemare.
Y parece que el tiempo no ha pasado, pues regresa el mismo vencimiento, la misma herida, mi cobardía, mi huida, tenue luz opaca, las rodillas rojas tras la caída. Que verdad es que el tiempo es efímero para los que aman.
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